Cori

I swear the whole world could feel my heartbeat when I lay eyes on you... 

O som macio da voz de Sade parece adivinhar o que passa como um sopro quente no pensamento dela ao pensar nele. Será que o mundo inteiro podia sentir meu coração batendo quando eu coloquei meus olhos em você? Ela juraria que sim, ainda que isso não chegue a ter a menor importância no momento... Os beijos que ainda dançam nos lábios dela fazem um desenho úmido com o nome dele, letra por letra, e formam uma trilha de desejo nos poros da pele do pescoço até o começo dos seios, uma promessa feita na quietude dos dois.

Ela sorri ao lembrar dos segredos que ele murmurou esquecido das horas, alheio do tempo e da vida que o esperava tão logo o momento acabasse. A textura do cabelo dele ainda é sentida pelo tato dela, carinhos sensoriais gravados nas impressões digitais  ardem chamando pelo toque dele.

Quando você vem?, ela pergunta para que o vento noturno adentre pelas janelas que o cercam e o envolva como um convite, um pedido com o perfume dela mostrando o caminho.

Ela fecha os olhos, enlaça as pernas na poltrona, e deita a cabeça,  os cabelos claros bagunçados. Na pele dela, o cheiro dele ainda está ali para lembrar do que foi bom.

Ela e ele, aos cuidados do Destino. A sorte escrita nos dados que ninguém comanda.

CH

Acesse as redes sociais (a sua escolha) e pare um pouco para observar mais de perto algumas das 500 milhões de imagens postadas diariamente. Todos estão felizes, satisfeitos, são bem sucedidos, têm os melhores amigos, frequentam os melhores lugares, são muito fodas e (segura esse recalque, miga!) têm um séquito de invejosos que não fazem nada a não ser desejar ser um desses "todos". Ô, vidão!

Mas, e você? 

Você é aquele ser esquecido pelos deuses, que tem uns dias bons aqui e ali, acorda com um bafo de tigre louco, descabelado como uma boneca velha, e puto porque mais uma vez dormiu tarde à beça sabendo que o despertador não tem coração de mãe, não sabe o seu nome e vai te expulsar da cama sem beijinho de bom dia.

Ou seja, você é normal, meu caro, e essa é a sua sentença. 

Você está condenado desde o nascimento a lidar com você mesmo, a lutar ferozmente contra o seu ego, e a se ferrar no amor algumas tantas vezes; está fadado a ficar louco de raiva das políticas públicas do seu país, a tirar míseras férias de 30 dias, não ter dinheiro para viajar para bem longe, e a se perguntar quase que toda noite "o que você fez pra merecer isso". 

Você (sim, você!) está predestinado a achar a vida uma merda alguma vezes, a querer sumir sem deixar rastro nem cheiro, a achar que a fila do lado no mercado obviamente está andando mais rápido porque você, seu grande azarado, sempre escolhe a fila que tem uma funcionária trabalhando em slowmotion.

A sua normalidade faz você jurar que vai pagar a fatura total do cartão de crédito da próxima vez (fail), a esquecer uma ou outra data importante, e a jiboiar na cama com a Netflix num domingo modorrento em vez de fazer como todos que estão fotografando a vida intensamente com os melhores amigos, nos melhores lugares, nas melhores festas.

Haverá dias em que você (seu normal) não encontrará nenhuma motivação para levantar da cama, vai ansiar ardentemente pelo bis grandioso do meteoro dos dinossauros, e talvez se questione seriamente sobre as razões de se estar vivo. É quase certo que, em dias assim, você sinta a garganta fechar, o coração apertar como se usasse um espartilho da era pós Renascimento, e um choro agoniado pareça querer te botar de joelhos. 

Há uma música da banda FOLKS que diz assim: 

"então chora, bota pra fora tudo aquilo que o mundo não quer escutar. Deixa a maquiagem borrar."

Chore. Depois, com o peito vazio da dor, e a reserva de energia novamente num patamar seguro, você vai conseguir enxergar aquilo que já está cansado de saber: não há festa em nenhum lugar. Há, sim, muita responsabilidade nas escolhas e decisões. Estamos na vida pra fazer o melhor que pudermos dentro de nossas limitações pessoais. Tente apenas se divertir entre uma e outra tomada de fôlego. 

Cori

O título desse texto bem poderia ser "como uma única música me revirou do avesso e expôs as minhas entranhas emocionais como numa autópsia". Assim é Photograph do Ed Sheeran pra mim desde a primeira vez em que a ouvi... Adoraria saber pontuar as razões de maneira fácil e, principalmente, racional, mas a verdade é que jamais seria capaz de algo tão gigantesco e profundo.

Deixo a letra de Photograph falar por mim, de mim e para mim.

Gostaria de ter escrito cada frase dessa música, reproduzir cada vírgula e ponto, cada respirar entre as estrofes, fazer um autobiografia autorizada do que vai nos cantos abissais da minha alma. Mas Ed Sheeran fez isso à perfeição, provavelmente de maneira mais honesta e poética que eu.

Ainda vejo o sorriso dele na fotografia. Não a guardo no bolso do meu jeans rasgado, mas a tenho gravada nas retinas, debaixo da minha pele, dentro do meu peito... Fecho os olhos e consigo enxerga-lo perfeitamente diante de mim. E sinto com todas as forças, bem escondido da brutalidade do mundo, o amor que resiste e insiste em pulsar forte, um amor que aquece, cura, e me salva de mim mesma. O amor que emendou a minha alma quando ela se rasgou em um milhão de pedaços.

É encantadora e (muito!) apavorante a consciência de que algo possa ser maior que o tempo, maior que o meu tempo aqui. Algo que perdurará, ainda que eu não esteja mais presente fisicamente. E quando isso acontecer, assim mesmo, ele nunca estará sozinho ou abandonado... O tamanho desse amor o envolverá, o mantendo protegido, cuidado, sustentado. Talvez ele se lembre dos momentos em que demos as mãos e, unidos, nos sentimos invencíveis, mesmo com medo; dos instantes em que fomos eternizados ao dizer eu te amo de todo coração. 

Quando tudo fica difícil, é esse amor que me mantém de pé. É esse mesmo amor que sussurra para eu seguir adiante, para me colocar de pé todos os dias e não desistir de lutar.  Esse amor, como diz a canção, é a única coisa que levamos conosco quando morremos.

Um dia, talvez, ele leia o que eu escrevi aqui. E, quem sabe, Photograph se torne outro laço de doçura a nos unir para sempre.

Esse texto é pra você. 

Texto de Corina Haaiga - Todos os Direitos Reservados.

Falar de amor não é amar, não é querer ninguém. Falar de amor não é amar alguém. Assim é o refrão de uma música do Capital Inicial. Muitas vezes, encontramos alguém pelo caminho e as palavras ditas parecem se encaixar perfeitamente com o nosso modo de pensar. Logo surge um provocativo "e se..." a fazer rodopiar a mente e a soprar uma brisa quente e gostosa pra bulir com um coração já meio combalido de tanto blablablá. 

E se isso se prolongasse? E se saíssemos mais uma vez? 

E se eu deixasse rolar só para descobrir aonde isso vai dar? 

Asas às tentações e imaginações, o pulo às cegas sendo preparado e lá vamos nós outra vez apostar na roleta invisível da paixão. Quem pode dizer se dará certo desta vez ou não? Ninguém, mas como diz a música, falar de amor não é amar, não é querer alguém. Falar de amor não é o mesmo que amar alguém. E, como toda teoria, funciona que é uma beleza! 

Faça isso, não faça aquilo e pronto - como seria bom se fosse assim. Espera aí... Será que seria realmente bom se houvesse uma fórmula exata para o Amor? Algo que a gente pudesse decorar como na Matemática para aplicar nas equações complicadas, e assim já saber o que encontrar em cada curva de esquina e poder dizer, com toda certeza, que daria certo com qualquer bípede por aí.

Sei não...

Amar alguém é atravessar mares de areia escaldante a braçadas, é vir e ficar, mesmo que não haja festa e as luzes estroboscópicas estejam desligadas por um longo tempo. 

Já o ato de falar de amor é como teorizar sobre o universo - a gente sabe que existe, entende as camadas, mas vê apenas um milésimo de toda a beleza e, mesmo assim, já se arvora de ser o fodaraço no assunto. 

Catar uns cacos aqui e ali, viver algumas histórias, felizes ou não, ensina muita coisa; a gente fica mais esperto para não cair do cavalo novamente. E SÓ. Não nos dá diploma de nada, não nos torna PhD de coisa alguma. Ficamos, sim, um pouco mais cínicos após as decepções, mas isso não quer dizer que estamos aptos a palestrar ou criar um GPS de amar. 

Falo tanto de amor nas minhas crônicas e, ainda assim, me sinto patinando. Quebro a cara, ainda que tente acertar. E escrevo exatamente para poder juntar as peças desse quebra-cabeça infinito. 

Mas, falar de amor não é amar alguém. O amor só funciona pele na pele, e o coração no front.

Texto de Corina Haaiga - Todos os Direitos Reservados.